Das schönste Buch von Federica De Paolis hebt die Distanz zwischen Memoiren und Roman auf

Federica De Paolis legt ihre Hände auf die Tastatur und schreibt ihr schönstes Buch, das in der Schlussbemerkung sogar die Erklärung enthält, es sei Autofiktion, behält aber die Stilmerkmale einer rein fiktionalen Erzählung bei, so sehr, dass der Roman mit den Worten endet: „ Die Wahrheit existiert im Grunde nicht.“ In Da parte di madre (Feltrinelli, 240 S., 18 Euro) bricht tatsächlich die Distanz zwischen Memoiren und Roman zusammen und die Autorin nimmt uns mit auf die atemberaubende Reise einer Frau aus der Sicht ihrer Tochter: Sie ist es, die die Fäden der Fakten, Gedanken, Gedanken, gehandelten Absichten und die, die auf der Zunge liegen, aufschreibt und neu ordnet. „Ich hatte das Gefühl, dass das Unbewusste kein imaginärer Raum war, sondern ein präziser Ort, der in der Seele verankert war: Es drängte darauf, mit seiner kristallinen Sprache zum Vorschein zu kommen.“ De Paolis hingegen schreibt die Synästhesie neu und bringt durch die Bündelung von Details, Handlungen, Höhepunkten emotionaler Spannung und realer Spannung eine Unendlichkeit von Orten zurück, metaphorisch und zugleich rein physisch: von den Häusern, die die Protagonisten bewohnen, und Geben Sie den Kapiteln des Romans, die sich in der Zeit zwischen 1976 und 2001 bewegen, den Titel, den Körpern, die sich verändern, den unsichtbaren Knoten, die der Rosenkranz einer endlosen Liebesbeziehung sind: die mit der Mutter.

So schön wie eine Barbie, tatsächlich mit den genauen Merkmalen dieser Modepuppe der Zeit: „Sie rauchte viel, trank Hunderte von in einem rußigen Topf erhitzten Kaffees und redete immer über ihn.“ Sie blieb keinen Moment still, sie jagte einem geheimnisvollen Ort nach, in dem sie Frieden zu finden hoffte, ohne Erfolg“: Sie war hungrig nach Liebe und die Lücke, die sie zu füllen versuchte, allein indem sie neben einem Anrufbeantworter saß, der Seufzer und Schweigen aufzeichnete, verwandelte sich in den synkopierten Tanz ihrer Tochter in dem Versuch, neben ihr zu existieren. Die Männer wechseln sich ab – der Physique, der Savage zuerst und für diejenige, die den Giant oder den Golden Boy schreibt –; Frauen machen sich begehrenswert, sie jagen, sie jagen, sie weinen, sie essen, sie werden dick, sie verlieren Gewicht, sie fahren wie verrückt; die Stadt, die sie geboren hat, hüllt sie in einen warmen Schoß und bewahrt sie vor dem Zerfall; Literatur und Romane (in den Gestalten von Bianca Garufi, die Paveses Begleiterin und Psychoanalytikerin des Erzählers war, oder von Milan Kundera, dessen Romane „das Leben“ „ihres jungen Lesers“ „erleuchteten“, ganz zu schweigen von Moravia) sie öffnen Lücken und nähen Grenzen dazwischen das Reale und das Unmögliche; Das Schicksal droht, aber wie in allen Werken des Autors erreicht es die unerwartete Ziellinie.

Federica De Paolis brauchte fast zwanzig Jahre, um das Leben in Literatur zu verwandeln, um die Geste des Schreibens zu beherrschen, die anderswo, auch hier, für sie so natürlich ist, in einer Geschichte, in der die Grenzen zwischen Handlungen, Fiktionen und Emotionen verloren gehen: „Liebe, um Himmels willen, weine, sonst weinst du beim nächsten Mal zweimal.“ So viel”. Wir weinen, ja. Und wir bewundern immer noch den Himmel, den De Paolis uns eröffnet. Ein „Himmel voller Sterne“.

Federica De Paolis legt ihre Hände auf die Tastatur und schreibt ihr schönstes Buch, das in der Schlussbemerkung sogar die Erklärung enthält, es sei Autofiktion, behält aber die Stilmerkmale einer rein fiktionalen Erzählung bei, so sehr, dass der Roman mit den Worten endet: „ Die Wahrheit existiert im Grunde nicht.“ In Da parte di madre (Feltrinelli, 240 S., 18 Euro) bricht tatsächlich die Distanz zwischen Memoiren und Roman zusammen und die Autorin nimmt uns mit auf die atemberaubende Reise einer Frau aus der Sicht ihrer Tochter: Sie ist es, die die Fäden der Fakten, Gedanken, Gedanken, gehandelten Absichten und die, die auf der Zunge liegen, aufschreibt und neu ordnet. „Ich hatte das Gefühl, dass das Unbewusste kein imaginärer Raum war, sondern ein präziser Ort, der in der Seele verankert war: Es drängte darauf, mit seiner kristallinen Sprache zum Vorschein zu kommen.“ De Paolis hingegen schreibt die Synästhesie neu und bringt durch die Bündelung von Details, Handlungen, Höhepunkten emotionaler Spannung und realer Spannung eine Unendlichkeit von Orten zurück, metaphorisch und zugleich rein physisch: von den Häusern, die die Protagonisten bewohnen, und Geben Sie den Kapiteln des Romans, die sich in der Zeit zwischen 1976 und 2001 bewegen, den Titel, den Körpern, die sich verändern, den unsichtbaren Knoten, die der Rosenkranz einer endlosen Liebesbeziehung sind: die mit der Mutter.

So schön wie eine Barbie, tatsächlich mit den genauen Merkmalen dieser Modepuppe der Zeit: „Sie rauchte viel, trank Hunderte von in einem rußigen Topf erhitzten Kaffees und redete immer über ihn.“ Sie blieb keinen Moment still, sie jagte einem geheimnisvollen Ort nach, in dem sie Frieden zu finden hoffte, ohne Erfolg“: Sie war hungrig nach Liebe und die Lücke, die sie zu füllen versuchte, allein indem sie neben einem Anrufbeantworter saß, der Seufzer und Schweigen aufzeichnete, verwandelte sich in den synkopierten Tanz ihrer Tochter in dem Versuch, neben ihr zu existieren. Die Männer wechseln sich ab – der Physique, der Savage zuerst und für diejenige, die den Giant oder den Golden Boy schreibt –; Frauen machen sich begehrenswert, sie jagen, sie jagen, sie weinen, sie essen, sie werden dick, sie verlieren Gewicht, sie fahren wie verrückt; die Stadt, die sie geboren hat, hüllt sie in einen warmen Schoß und bewahrt sie vor dem Zerfall; Literatur und Romane (in den Gestalten von Bianca Garufi, die Paveses Begleiterin und Psychoanalytikerin des Erzählers war, oder von Milan Kundera, dessen Romane „das Leben“ „ihres jungen Lesers“ „erleuchteten“, ganz zu schweigen von Moravia) sie öffnen Lücken und nähen Grenzen dazwischen das Reale und das Unmögliche; Das Schicksal droht, aber wie in allen Werken des Autors erreicht es die unerwartete Ziellinie.

Federica De Paolis brauchte fast zwanzig Jahre, um das Leben in Literatur zu verwandeln, um die Geste des Schreibens zu beherrschen, die anderswo, auch hier, für sie so natürlich ist, in einer Geschichte, in der die Grenzen zwischen Handlungen, Fiktionen und Emotionen verloren gehen: „Liebe, um Himmels willen, weine, sonst weinst du beim nächsten Mal zweimal.“ So viel”. Wir weinen, ja. Und wir bewundern immer noch den Himmel, den De Paolis uns eröffnet. Ein „Himmel voller Sterne“.