Hin und zurück aus einer sprachlich-kulturellen Dystopie. Übersetzen Sie „Hier verliert sich der Weg“ von Peské Marty

Von Daniele Petruccioli

„Die Ballnacht war eine kaukasische Nacht.“

Es ist der erste Satz eines gerade von Adelphi in meiner Übersetzung veröffentlichten Buches, eines über vierhundert Seiten umfassenden Romans, der von Antoinette Peské und Pierre Marty gemeinsam geschrieben wurde, den Eheleuten dreier gemeinsamer Romane, darunter dieser. Über ihn ist nur sehr wenig bekannt, außer dass er ausgebildeter Jurist war und sich leidenschaftlich für orientalische Philosophien interessierte. Aber die interessante Figur ist natürlich sie.

Tochter eines polnischen Malers, der in Paris bei Pissarro studiert hatte und ein enger Freund von Marie Curie und Apollinaire war. Letzterer erkannte bereits im Alter von acht Jahren in Antoinette ein großes poetisches Talent, als er sah, wie ihre Gedichte in der Galerie Malpel veröffentlicht wurden im Jahr 1914, als das Mädchen gerade zehn Jahre alt war. Nach Angaben der Autorin selbst hatte der Dichter auch vorgehabt, sie veröffentlichen zu lassen, doch sein Tod im Jahr 1918 hätte das Projekt zunichte gemacht. Allerdings müssen die Aussagen dieses außergewöhnlichen Geschichtenerzählers inventarisiert werden. In seinen 81 Lebensjahren beschränkte er sich nicht auf Gedichte und war Mitautor von Büchern, sondern im Alter von siebenunddreißig Jahren signierte er einen eigenen Roman (Die Knochenbox, für Denoël), der nichts Geringeres als Cocteaus Beifall einbrachte. In den 1950er Jahren wurden drei gemeinsam mit ihrem Ehemann verfasste und mit „Peské Marty“ signierte Romane veröffentlicht, von denen einer – genau der Weg – für Gallimard.

Es wird Jean-Pierre Sicre sein, der Gründer von Phébus Editions, der es in den 2000er Jahren wiederentdecken und neu veröffentlichen wird. Und es ist wieder Sicre, der unterstellt, dass es Marty war, vielleicht der weniger „Schriftsteller“ der beiden, der eine größere Rolle in dem Film spielte Weg (im Gegensatz zu Peskés Aussagen zu Lebzeiten, was angesichts der Tatsache, dass Marty bereits seit etwa dreißig Jahren tot war, nicht zu leugnen ist), auf der Grundlage seiner sprachlichen und erzählerischen Ubertossität Die Knochenbox es würde eher „in Eis gemeißelt“ wirken, um noch einmal Sicres Worte zu verwenden. Auch hier würde ich persönlich nicht allzu sehr darauf vertrauen, da ich die Vielseitigkeit und sozusagen biografische Pluralität von Peské kenne, der in Paris mitten in der Belle Époque als Sohn eines slawischen Impressionisten und einer Adligen aus der weiterführenden Stadt Kjachta geboren wurde die russisch-mongolische Grenze, südlich des Baikalsees. Aber kommen wir zum Roman.

Hier geht der Weg verloren beginnt mit einem großen Tanz im Schnee, unter einer Decke aus Sternen und lila Masken, bei dem die Nachricht vom Tod Alexanders I. veröffentlicht wird – des revolutionären Zaren, der laut Tolstoi nicht tot sein wird, sondern zum mystischen Fjodor Kus werden wird ‘mič, fähig, den rücksichtslosen Nikolaus I. zum Weinen zu bringen – und setzt seine lange Reise in Richtung Osten mit drei Charakteren fort (die nur einer sein könnten – oder vielleicht auch nicht). Aus Sicht der Handlung reicht sie von den mystischen Krisen eines orthodoxen Mönchs bis zu den Liebesbeziehungen zwischen turkmenischen Sklaven in Samarkand, von den politischen Intrigen in den sibirischen Wäldern, mit ihren Wölfen und ihren aufständischen Religionsgemeinschaften (die sehr eng miteinander verbunden sind). (die heute bestimmten amerikanischen Mennonitensiedlungen ähneln) bis hin zur tibetischen Lamaserie mit ihren tantrischen magischen Riten.

Aus sprachlicher Sicht kann ich kein besseres Adjektiv finden als „ubertoso“. Auf dieser Reise in den russischen (natürlich Sibirien), den mongolischen, chinesischen und tibetischen Fernen Osten finden sich akribisch sogar widersprüchliche Gelehrsamkeiten gleichzeitig. Denken Sie nur an das Adjektiv „Ciscaucausian“, mit dem die Geschichte beginnt.

Aus kultureller Sicht ist ein 1955 in Frankreich veröffentlichtes Buch von zwei – wie wir heute sagen würden – Franzosen mongolischer und slawischer Herkunft geschrieben, nur zwei Jahre nach Stalins Tod (und ein Jahr vor dem XX. Parteitag der KPdSU – wo , nach vielen Jahren, es lohnt sich vielleicht, sich daran zu erinnern, wurde unter dem Chruschtschow-Sekretariat der ihm gezahlte Personenkult angeprangert), in dem es um Zaren geht, die zu Heiligen werden, Sklaven mit homosexueller Liebe, Pilger, die Zauberer werden und gegen künftige Dämonen kämpfen gerettet durch tote Mädchen, hatte unweigerlich einen sehr starken Einfluss auf das Europa jener Jahre. Offensichtlich wollte er eine Vorstellung retten, die er als sterbend empfand. Daher die Superfetation von Themen, Umgebungen und sogar Adjektiven. Daher ist es wichtig, an dieser Bildsprache festzuhalten – wie ein Gechetto an einem transparenten Glas.

Übersetzen ist die Kunst des Zuhörens und Lesens (das sind seltsame Dinge, von Gadamer bis Calvino) und darin Hier geht der Weg verlorenGefragt war meiner Meinung nach und meiner Meinung nach im Verlag einerseits eine unerschütterliche philologische Präzision, andererseits die Geschicklichkeit eines Grabräubers.

Vom ersten Standpunkt aus gesehen, zum Glück, da die Themen dieses Buches leicht von seinem italienischen Verleger in Auftrag gegeben werden könnten (der darüber hinaus in seinem Nerven- und Kreislaufsystem, würde ich sagen, den Ehrgeiz hegt, der es oft geschafft hat, imaginäre Daten wiederzubeleben). für tot) reichte es aus, sich daran zu erinnern, dass ich, selbst für die allgemeineren buddhistischen Texte, in Adelphi fertige und bereits sehr gut übersetzte Texte von Bhartrhari bis Gombrich und von dort hatte Marpa, die Übersetzerin zum König der Welt. Darüber hinaus konnte ich Kristin Blancke um Rat fragen, die zusammen mit Franco Pizzi stets für Adelphi übersetzt hat. Die hunderttausend Lieder von Milarepa und deren Hilfe unerlässlich war. Für alles, was Russland und Sibirien betrifft, aus der korrekten Transliteration von d’jak Zur mechanischen Beschreibung der Tarantàs hat uns der Himmel der Literatur auf wundersame Weise Claudia Zonghetti geschenkt (deren Übersetzungen aus dem Russischen – von Bulgakow bis Grossman, von Tolstoi bis Dostojewski – nicht einmal der Erwähnung wert sind). Ich freue mich, hier zwei der vielen, vielen Kollegen danken zu können, die die wunderbare, hochkultivierte und großzügige Gemeinschaft von Übersetzern bilden und deren Teil ich mit Stolz sein darf.

Unter dem Gesichtspunkt der Genesung und – sagen wir mal – des sprachlich-kulturellen Diebstahls ging es darum, eine dystopische Reise in umgekehrter Richtung zu unternehmen. Es hat mir wieder viel Spaß gemacht, darin zu stöbern Die Million Und Die Polgebühr, lassen Stilmerkmale und Wendungen von Salgari bis Mircea Eliade wieder auferstehen (okay, okay: stehlen). Und dabei immer daran denken, niemals Angst vor einem seltsamen Hut, einer ungewöhnlichen Farbe für einen Sonnenuntergang oder einem unverständlichen Kriegsschrei zu haben.

Ich gestehe, es hat mir wirklich Spaß gemacht. Ich hoffe, dass das Buch ebenso skrupellose Grabräuber-Leser wie mich findet.