(Teil fünf) – Die schöne Geschichte einer Liebe. Für Bücher – ekuonews.it

TERAMO – „Aber willst du wirklich meine Geschichte wissen? Wenn Sie mir garantieren, dass ich es mir ohne Urteil anhöre, werde ich es Ihnen erzählen.

Du weisst? Es ist schwierig, sich zu öffnen und einem Fremden den Eintritt in die privatesten und manchmal uneingestandenen Bereiche der eigenen menschlichen Zerbrechlichkeit zu gestatten. Mir ist in meinem Leben schon viel passiert, weißt du, Enzo? So viele, dass es mir schwerfällt, den Ereignissen die richtige Reihenfolge zu geben. Vielleicht hilft es mir, mit dir zu reden. Wenn es Ihnen jetzt passiert, bedeutet das schließlich, dass jetzt der richtige Zeitpunkt ist.

Vielleicht ist es aber besser, wenn Sie sich hinsetzen. Die Geschichte könnte sich als weniger glücklich herausstellen, als Sie sich vorstellen können.

Beginnen wir mit einem Albtraum.

Es ist Nacht, die Lichter der Stadt sind verschwommen vom Dampf, der die Scheiben meines brandneuen Golf beschlagen hat. In meinen Armen liegt eine nackte Frau. Es ist wunderschön, es riecht gut. Plötzlich wird mir schwindelig und übel. Sie lächelt, aber dann ist überall Blut. Auf ihrem Gesicht, auf ihren Haaren, auf ihren Brüsten ist Blut. Ich versuche, sie zu reinigen, sie zu beruhigen. Aber woher kommt es? In dieser Dunkelheit ist das Blut schwarz, es ist klebrig, es ist heiß. Ich schreie, aber aus meinem Mund kommt kein Ton.

Dann wird sein Gesicht wieder sauber, aber seine Augen sind voller Angst. Sie kann nicht sprechen, ich frage sie, was los ist, aber sie antwortet nicht. Ich höre Schüsse. Menschen tauchen im Dunkeln auf. Das Glas explodiert. Wer schießt? Ich drehe mich um und sehe meine Hand. Es sieht ihr nicht ähnlich! Es ist riesig! Die Waffe ist auch seltsam, sie sieht fast nicht aus wie meine Beretta. Es ist gigantisch. Ich drehe mich um, weil meine Freundin jetzt schreit, sie schaut in die andere Richtung und hinter dem Fenster sehe ich die Silhouette eines Mannes. Er sieht aus wie ein Teufel, er hat wilde Augen, dann sehe ich, wie meine Waffe auf ihn gerichtet ist. Schießen. Alles explodiert, seine Augen springen aus ihren Höhlen und er verschwindet in einem Wirbelwind aus Stroboskoplichtern. Valentina schreit. Jetzt kann ich seine Stimme perfekt hören, aber die Waffe feuert weiter. Ich schaue es an, es scheint nicht so, als würde meine Hand es halten. Das bin nicht ich. Wer schießt? Weil meine Beretta sich selbst erschießt. Ein anderer Mann hinter mir flucht, seine Stimme krächzt, andere zersplittern in tausend verrückte Splitter. Valentina bedeckt ihr Gesicht mit ihren Händen, ohne mit dem Schreien aufzuhören. Ich schieße weiter. Ja, jetzt bin ich derjenige, der schießt. Ich mache weiter und weiter. Meine Beretta 92 9 Kaliber, es ist eine Beretta 92, es ist eine Halbautomatik, aber sie hat nicht alle diese Schüsse, aber ich schieße endlos weiter.

Ich bin schweißgebadet. Ich habe überall Glasscherben, in meinen Haaren, an meinen Händen, sogar in meinem Mund. Valentina ist wieder voller Blut. Ich feuere einen weiteren Schuss ab, ziele, dieses Mal streift die Kugel den Kopf des Mannes, der mich vom Armaturenbrett aus anstarrte, und reißt ihm das Ohr ab.

Ich sehe, wie er sich ablöst, fast in Zeitlupe. Es sieht aus wie ein fliegender Schmetterling, dem eine purpurrote Spur folgt, die fast erleuchtet durch die Lichter der Stadt im Hintergrund schimmert.

Dann wache ich auf. Es war einfach ein schlimmer Albtraum.

Mein Herz schlägt mir bis zum Hals, ich spüre, wie es so laut schlägt, dass es scheint, als würde es ein Geräusch machen. Ich atme schwer. Ich vermisse die Luft.

Jede Nacht derselbe Albtraum. Jeden Morgen das gleiche Erwachen.

Langsam komme ich wieder zu meiner Fassung, ich atme langsam.

Draußen auf dem Flur sind Stimmen zu hören.

Es ist noch nicht Tag, aber in meiner Zelle haben sie bereits das Licht angeschaltet – Enzo Delle Monache –