ICH Seine Charaktere sind noch unglaublicher: alle Modelle sind bereit, jedes Kleid zu tragen, Figuren mit hundert Gesichtern und daher ohne Charakter. Lea Russo ist jemand, der nicht einmal weiß, warum sie sich über die Todesursachen von Vittoria wundert. Die Tatsache, dass Mara, Vittorias Freundin, ihr zu Beginn erzählt, dass Vittoria sie mochte (weil sie Rebecca, ihrer ersten großen Liebe, ähnelte), bringt sie dazu, Gerechtigkeit zu üben, indem sie einen Mord beschattet, von dem es jedoch objektiv nicht das Geringste gibt Hinweis. Sie ist jemand, der während ihrer Ermittlungen über Unterwäsche nachdenkt: wenn sie mit beiden Händen durch Absenken entfernt werden oder zuerst von einem Bein und dann vom anderen. Sie ist jemand, der sich sagt: „Ich hatte Fragen, die ich mir noch nie gestellt habe“, der denkt, „ihre Mutter ist sich des Katholizismus nicht ganz sicher.“ Der Vater Jesu ist sich zum Beispiel sicherer.“ Als er bei Vittorias Beerdigung auf der einen Seite die Scauresi und auf der anderen die „Ausländer“ sieht, kann er sich Gedanken wie diesen vorstellen: „Wenn die Kirche eine Fähre nach Ponza gewesen wäre und wir Autos aus dem Gleichgewicht geraten wären.“ Sie ist jemand, der auf ihren Mann zugeht, um ihn zu umarmen, und dabei herausfindet, dass „Zur Wärme seines Körpers kam noch die Wärme der Decken hinzu, aus denen er aufgetaucht war“ und der nach dem vom Lehrer erfundenen Hilfsmittel der Stoffstreifen, um die Kinder zusammenzuhalten, denkt, dass „die Kinder wie die tausend Fuß eines Tausendfüßlers aussahen“. Sie ist keine besonders belesene Frau, wenn sie sich an ein Interview erinnert, um die Anmut zu erklären, mit der die Tänzer ihre Übungen mit großer Anstrengung ausführen Carla Fracci der sagte, man solle auf ihre Füße schauen und nicht auf Baldassarre Castiglione und seine „Sprezzatura“. Und als Anwalt versteht man, warum er nur einen Mandanten hat, den Vater des geschlagenen Jungen: Statt von „Vergleich“ spricht er von „wirtschaftlicher Schlichtung“, verwechselt das Strafverfahren mit der Ursachenennt eine „klare Willenserklärung“, was juristisch eine „Willensbekundung“ ist, und geht sogar so weit, mit einem anderen Anwalt zu argumentieren (der ihr nicht „Esel“ ins Gesicht sagt, sondern bei einer anderen Gelegenheit sagt: „Da sie …“ „Gefällt mir so sehr dem Gesetz“), dass nachteiliger Besitz auf Mitbewohner übertragen werden kann. Nicht einmal ein Neuling. Dieser andere Anwalt, ebenfalls eine Arche der Wissenschaft, ist Giorgio Pontecorvo, der Ehemann von Vittoria, den er seit zwanzig Jahren nicht gesehen hat, den er nie gesucht hat und dessen Körper er nach seinem Tod jedoch in Rom begraben möchte, außer dass dieses Wir Ich weiß nicht, was der Epilog ist, weil der Autor ihn vergisst. Er sagt, dass er nie wieder nach Scauri zurückkehren wird und kehrt dann noch zweimal zurück. Er verteidigt einen missbräuchlichen Neffen und bietet fünfzehn Millionen Lire als Entschädigung an, um „sein Strafregister nicht zu beflecken“. ein Ausdruck, den ein Anwalt niemals verwenden würde. Er ist ein Gentleman mit gepflegten Manieren, der es in einem agileren Alter gewohnt ist, sich zu betrinken, Partys zu veranstalten, von denen er nackt nach Hause kommt, ein Bastard, der es genießt, zu wissen, dass seine Frau mit anderen Frauen schläft, und der Witze macht wie ein Siebtklässler Besserwisser: Als er erfährt, dass Scauris Bestattungsunternehmen „Paradiso“ heißt, ruft er: „Wenn ihr also in Scauri stirbt, kommt ihr dann alle in den Himmel?“, oder er sagt dies zu Lea, die antwortet, dass sein Kunde zerschlagen wollte den Kopf des genau: „Wie Machiavelli uns lehrt, muss man höher zielen, um ein Ziel zu treffen, also zielte mein Klient technisch gesehen nicht auf den Kopf, sondern über den Kopf seines Klienten.“ Und nachdem Lea ihm erzählt, dass „Rom nicht die Heimat war, die Vittoria gewählt hatte“, fragt er: „Synekdoche oder Metonymie? Das Haus für mich oder ich für das Haus?“ Offensichtlich wechselt Lea fassungslos das Thema. Vittoria also, die personifizierte Zweideutigkeit. Sie hat einen sehr grünen Daumen, sie ist eine gute Apothekerin, die Medikamente herstellt, eine ausgezeichnete Ärztin, eine begeisterte Nautikerin und eine unschlagbare Kartenspielerin. Die Stadt liebt sie, doch dann ist Pater Michele der Erste, der sagt, dass sie tot ist und ihre Seele ruhen lässt. Als sie erfährt, dass sie an Bauchspeicheldrüsenkrebs im Endstadium leidet, beschließt sie, mit ihrer eigenen Erfindung Selbstmord zu begehen und lässt sich aus irgendeinem Grund nackt in der Badewanne sterben: Sie möchte jedoch nicht, dass ihre junge Mara von dem Krebs erfährt (und warum?). Offenbar ist es ihr lieber, tausend Fragen zu stellen, ob sie auch von Lea des Mordes verdächtigt wird und am Ende Alkoholikerin wird. Selbstmord ist eine Geste, die jemand wie Vittoria niemals begangen hätte, aber sie dient Valerio dazu, den Anschein eines Thrillers auszulösen, der dann bei bloßen Absichten stehen bleibt. Der Roman ist von allen Seiten durchgesickertaber für Grandi&Associatidie vorschlagende Agentur und die Sellerio es ist zumindest des Strega-Preises würdig. Das Schlimmste sind die Dialoge, wie zwischen Gehörlosen oder Dummköpfen, ein Beweis für völlige Inkonsistenz. Mara sagt zum Beispiel zu Lea: „Es kommt nicht darauf an, in welchem Sinne du etwas magst, es kommt darauf an, dass es dir gefällt und am Ende, wenn es dir gefällt und du nah genug dran bist, landest du darin.“ Das Konzept gilt auch für Menschen: Wenn man ihnen zu nahe kommt, landet man im Inneren. Doch nach der Philosophie des Erzählers: „Wenn man absolut geliebt hat, kann man sich selbst absolut ignorieren“, so dass man in Menschen geraten kann, aber auch aus ihnen herauskommen kann? Mara selbst sagt dann zu Lea: „Du machst einen Job, bei dem weder die Wahrheit Gottes noch die der Hände existiert (sic!), nur die Wahrheit des Prozesses existiert, kein Le’?“ und Lea solle antworten, indem sie wiederholt, was sie bereits zu Vittoria gesagt hat, nämlich dass für sie „das Gesetz ein Ort ist, an dem die Wahrheit nichts mehr wert ist“, sondern sie verächtlich schweigt. Allerdings verblassen die Dialoge im Vergleich zu den Tiraden dem sich der Erzähler auf Schritt und Tritt hingibt. Ein paar wahnsinnige Lieder genügen. „…Und meine Stimme, die sich daran erinnerte, dass sie ein Liebespaar waren. Um mich wenigstens aus dem Weg zu räumen, flüsterte ich, während ich zusammen mit dem Rauch ausatmete. Sie waren ein Liebespaar, und da verstand ich. Das Verstehen war ein Gewicht zwischen meinen Beinen und in dem Bemühen, das Gleichgewicht zu halten, hörte ich Luigi nicht kommen. Als sie beschließt, das Testament selbst zu eröffnen, kommt ihr eine Rechtfertigungsidee: „Wenn mich jemand gefragt hätte, hätte ich gesagt, dass ich in einem Zustand der Verwirrung sei und dass diese Verwirrung auf einer tiefen Emotion beruhte.“ Ich sah das Band eines möglichen und unerfüllten Lebens, das sich für mich entfaltet hatte (Leben?, nicht das Band?) neben Licht, missverstanden wie eine Lycra-Blume zwischen den Brüsten.“ Nochmals: „Als das Klappern der Schritte hinter der Tür die Anpassungen der Uhr, die unsere Zurückhaltung kennzeichneten, verjagt hatte, hatte sich Pontecorvo so schnell wie eine Schlange umgedreht und hatte die Augen einer Schlange.“ Von den Universitätsprofessoren, die in Neapel auch Studienanfänger als Anwälte bezeichnen, erklärt der Erzähler, dass sie dabei „das zweite a so weit ausdehnen, dass es fast seine Bedeutung und seinen Klang verliert, aber den Eindruck erweckt, dass einen jemand bereits auf dem glänzenden Korridor eines Gerichts sieht.“ , Gewinner, nach einer Klage.“ „Nicht einmal die salzige Luft konnte den abgestandenen Geruch überdecken, der um sie herum hing wie ein lahmer, aber treuer Hund.“ „Meine Großmutter schickte mich nach Minturno, um zwei Nischen zu kaufen, eine für sie und eine für meinen Großvater, als ich zehn Jahre alt war.“ „Mara stand auf und ging hinaus, gefolgt von Filomena. Er hatte sich nicht verabschiedet und keinen Lärm gemacht. Er hatte seine Stimme ausgestreckt.“ Es ist überhaupt nicht einfach. Lassen Sie uns die italienische Sprache beschönigen („ein Hund bellte“, „pleid“ statt kariert, „nur Frauen“ statt „nur Frauen“, „Typhus“ statt Typhus, „die Leiche ausgraben“ und nicht exhumieren, Flaschen, die Geräusche widerhallen lassen), aber Wie erklärt sich das Wunderkind von Lea Russo, die, während sie mit dem Schlüssel eine Tür öffnet, in der Ferne „einen eleganten und älteren Mann sieht, groß, schlaksig, mit verblassten grünen Augen, dessen Handrücken von der Zeit und der Innenseite befleckt sind“. Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand dunkel vor Nikotin“? Unsere Protagonistin hat tausend Fehler, aber sie hat auf jeden Fall einen Adlerblick. Etwas zu retten? Nur ein Satz, wenn es kein Zitat ist: „Um schön zu sein, muss man setzen.“ Aber nicht einmal die Strega-Nominierung allein kann sich lohnen.
