Die plüschige Welt der Literatur in Italien

Plüschig, entgegenkommend, geschmeidig und gelassen: Die Welt der Literatur in Italien (aber wahrscheinlich ist es mittlerweile überall so) heißt seine Autoren höflich willkommen, bucht Sitzplätze in den vielen Frecciarossa-Zügen, die das Gebiet befahren, um an den hier und da stattfindenden Festivals teilzunehmen, und vermittelt Drei- oder Vier-Sterne-Hotelzimmer. Und am Abend gibt es dann die Präsentationen, die Interviews, das Signieren von Kopien, die Fotos, die Abendessen in den besten Restaurants, Freundlichkeit und Heuchelei, ruhige Gespräche und leckeren Klatsch. Hier sind die Rezensionen zum Winken, weder gut noch schlecht, immer gelassen und lauwarm, und dann ein paar Einladungen im Fernsehen, wenn das Buch Erfolg hat, und ein paar Einladungen im Radio, wenn das Buch mittelmäßig läuft. Andere Frecciarossa-Züge, andere Präsentationen, das Cover des Buches in den sozialen Medien zusammen mit Fotos des Autors mit seinen Lesern aus Latina oder Caltanissetta, Applaus und Likes, vielleicht ein kleiner Preis, hier ist das Foto der Finalisten, die jeder respektiert andere, auch wenn er keine einzige Zeile gelesen hat, lächelt, stimmt, vielleicht ein Scheck, sicherlich ein Werk eines lokalen Künstlers, und hier ist das Buch seit zwei Wochen in den Charts, ein Nachdruck, andere Frecciarossa-Züge, andere Bühnen weiter Hiermit möchte ich eine Rede wiederholen, die sich inzwischen von alleine abspielt, und ich möchte mich bei allen bedanken, bei den anderen Autoren, bei der Organisation der Veranstaltung, beim Preis, beim so guten Moderator, beim Interviewer, der so gut über Wikipedia informiert ist, und natürlich bei der Öffentlichkeit , immer aufmerksam, immer liebevoll und wir hoffen, dass jemand ein Exemplar dieses Romans kauft. Und dann geh nach Hause und fang an, ein weiteres Buch zu schreiben, um dir eine weitere Runde im Karussell zu sichern.

Ich weiß nicht, vielleicht irre ich mich, vielleicht ist das in Ordnung, aber manchmal tue ich es es scheint, dass die Welt der italienischen Literatur zu sauber und bürgerlich geworden ist. Vielleicht sind es abgenutzte, gequetschte Adjektive, mittlerweile fast bedeutungslos, aber sie sind die ersten, die einem mit einer gewissen Entschlossenheit in den Sinn kommen. Es ist schwer zu verstehen, wie eine kleine Handvoll Außenseiter, Soziopathen, depressive, verrückte Menschen, Menschen, die jahrelang nicht einmal eine Rechnung bei der Post bezahlen konnten, aber verzweifelt heimlich den Traum von der Kunst kultivierten und sich einem widmeten Welt außerhalb dieser Welt wird plötzlich zum Treibstoff einer Maschine, die gleichgültig auf den Schienen der Frecciarossa marschiert und keine andere Sorge hat, als nach der Präsentation einen Tisch für zwanzig zu reservieren und daran zu denken, innerhalb eines Monats dreihundert oder fünfhundert Euro zu überweisen das Iban des Autors. Alles ist so primitiv, funktional, langweilig.

Schriftsteller, die verheerende Neurosen überstanden haben, indem sie Lexotan getrunken haben, und sehr aufrichtig, jetzt lächeln sie auf der Bühne, sie lächeln beim Abendessen, sie sind brillant, witzig, kultiviert und sehr freundlich und bereit, zu jedem Thema ihre Meinung zu äußern. Es stimmt etwas nicht, es tut mir leid. Es fehlt die Energie der Jugend, diese negative und positive Energie zugleich, voller Grausamkeit und Illusionen, kompromisslos und verliebt. Zu viele Meinungen und zu wenig Ideen. Wenig Mut und zu viele Canapés. Wenige Freunde, keine Feinde und viele Anwälte, viele Pressestellen. Risse, Spitzen, artesische Brunnen und Felswände, Sprünge und Sprünge, alles wird eingeebnet, asphaltiert von einer sterbenden Freundlichkeit, die aber immer noch in der Lage ist, Bühnen vorzubereiten, Mikrofone zu erheben, stilles Mineralwasser neben den Stuhl des Gastautors zu stellen und zu murmeln „Der Abend beginnt, wir freuen uns, den berühmten Schriftsteller hier in unserer Stadt zu haben …“ Und bis vor ein paar Jahren war der berühmte Schriftsteller wirklich ein besonderer Typ: mehrfach in der Schule gescheitert, bis zum zehnten Lebensjahr aphasisch, dann halb Katechet und halb Hooligan, mystische Visionen und verbrannte Mülltonnen und in einem Notizbuch die ersten Gedichte, die Angst machten die Eltern und Lehrer, bipolar, tripolar, ein halber Selbstmordversuch, Anorexie, Bulimie, Verwirrung, viel Alkohol und schließlich der erste Roman, hinkend, aber mit Wahrheitsblitzen, unsicher, aber mit mehreren Zeilen, die es eindringlich zu unterstreichen gilt. Wer auch immer er war, er war ein origineller Typ, vielleicht ein wenig verstörend, aber manchmal in der Lage, Schlösser aufzubrechen und woanders herumzustöbern. Jetzt, nach fünf Jahren und drei weiteren Romanen, rückt er seine Jacke zurecht, bevor er seine vernünftige Predigt wiederholt, beruhigend, ökumenisch, ein Schlag gegen die Realität und einer gegen die Fantasie, sozial, aber auch individuell, pessimistisch, aber auch optimistisch, der Roman ist lang, aber sehr gut lesbar , seien Sie versichert. Er war halb verrückt, jetzt ist er eine wunderschöne Puppe. Dann gehen wir zum Abendessen, es gibt die, die bezahlen, und die, die essen, wir trinken guten Wein, wir flirten ein bisschen mit der blonden Sponsorin, wir erfahren, wie viele Exemplare das Buch verkauft wurde, wir stoßen auf die Schönheit und Wahrheit an die ewigen Freunde dieser herrlichen Stadt, in die wir niemals zurückkehren werden. Zuerst von zu Hause geflohen, jetzt zurückerobert und gezähmt.