Ihr Name ist Antonio. Du bist 53 Jahre alt. Sie sind kein Camorra-Mitglied, sondern Arbeiter.
Gestern, Samstag, 15. Juni, haben Sie am frühen Nachmittag ein Massaker verübt.
Du hast – feige – zwei junge Leben verkürzt. Und mit ihnen hast du Tausenden von Menschen das Herz gebrochen. Einschließlich derer, von denen du immer gesagt hast, dass du sie liebst.
Seit gestern hast du alles verloren: Freiheit, Frieden, Gelassenheit, die Herzlichkeit deiner Familie, die Wertschätzung deiner Freunde. Verrückt! Was haben Sie getan? Ich habe letzte Nacht nicht geschlafen. Und ich glaube nicht, dass ich der Einzige war. Viele von uns blieben mit großen Augen stehen. So viele. Die Brüder Marco und Claudio Marrandino kannte ich nicht.
Ich kenne dich nicht. Ich weiß nur, dass Sie, genau wie ich, vom lieben Gott dazu berufen wurden, das unermessliche Geschenk des Lebens zu genießen. Wer warst du, Antonio, dass du das Recht beansprucht hast, diese beiden großartigen Existenzen auszulöschen? Wer warst du, dass du diese jungen Herzen mit Füßen getreten hast? Verdammte Gewalt. Verdammte Arroganz. Verdammte Waffen, dumm und mörderisch. Verfluchter Durst nach Rache, der die Augen blendet, den Verstand auslöscht und die Vernunft ausschaltet. Und nun? Was hast du gelöst? Geht es dir besser? Du hast ein ganzes Volk in den Abgrund gezogen.
Hass hat dein Herz gefressen. Ich weiß, ich bin mir sicher, jetzt willst du einfach die Uhr zurückdrehen. Wir sehen uns am Samstag, 15. Juni 2024, Mittagszeit. Nehmen Sie Ihre Lieben mit und gehen Sie mit ihnen Pizza essen. Mit Ihrer Dame barfuß über den Strandstreifen laufen, der vom Meer umspült wird. Mit Freunden an der Bar einen Kaffee trinken gehen. Und lachen. Und Witz. Was hast du gemacht, Antonio? Was haben Sie getan? Warum habe ich dich gestern nicht getroffen? Ich gehe diesen Weg oft. Warum bin ich nicht diesen Weg gegangen? Warum hast du dich niemandem anvertraut? Warum hast du nicht einer guten Seele erlaubt, dich zu entwaffnen? Warum, Antonio? Warum? Kain war der Name desjenigen, der zum ersten Mal tötete. Aber die Stimme dieses Blutes ist noch nicht verstummt. Abel weint immer noch. Abel stöhnt erneut. Wer Abels Blut vergießt, trägt den Namen.
Auf Wiedersehen, Marco. Auf Wiedersehen, Claudio. Ruhe, liebe Brüder, im Herzen des gekreuzigten und auferstandenen Jesus. An deine Lieben eine Umarmung so groß wie die Sonne. Auf Wiedersehen, Antonio. Jetzt ist es an uns, den jungen Menschen, denen, die glauben, dass das Böse stärker ist als das Gute, unserem verängstigten Volk Kraft und Selbstvertrauen zurückzugeben. Das Schaffen wir schon? Ich hoffe es. Wir müssen zusammenkommen. Machen Sie eine Liebeskette. Auf dem trockenen Boden der Gewalt Samen der Hoffnung und des Friedens säen. Vielleicht treffen wir uns, wer weiß. Lasst uns der Vorsehung nicht die Türen verschließen.
Jetzt ist es Zeit für Tränen. Wir müssen weinen. Ich hoffe, dass du das auch tust. Weine und bete. Weinen und hoffen. Weine und wehre dich. Weine und tröste diejenigen, die in diesen Stunden vor Schmerzen ertrinken. Möge der Herr dir gnädig sein, Antonio. Und von uns allen jedes Mal, wenn wir aufhören, Männer zu sein und der Gewalt nachgeben.
Pater Maurizio Patriciello.
