Hundert Jahre ohne Einsamkeit. Ein Jahrhundert nach Kafkas Tod die mächtigste Axt für das gefrorene Meer, das in uns ist

Nur einander zu sagen reicht nicht aus. Um den Abgrund der Einsamkeit zu durchdringen, die Einsamkeit, die einem die Kehle zuschnürt und einem das Gefühl gibt, zu sterben, muss man hinzufügen: allein wie Kafka. Aber diese Einsamkeit endete am 3. Juni 1924, im Alter von vierzig Jahren, nachdem er, ohne es zu wissen, eine unauslöschliche Spur seines Aufstiegs in die Weltliteratur hinterlassen hatte.

Hundert Jahre lang leben wir mit Kafka, mit seinem Rätsel, mit seiner Suche nach der Wahrheit, die ihm immer entgeht, mit seinem reinen Herzen, aber ohne seine Einsamkeit. Unsere Gesellschaft leisten die Meisterwerke, alle Romane und alle Geschichten, die Bompiani in der großartigen Reihe von Klassikern der europäischen Literatur unter der Regie des verstorbenen Nuccio Ordine gesammelt hat.

Ja, ich nutze das Jubiläum und lese auch „Kafka“ von Mauro Covacich, herausgegeben von La nave di Teseo, und von Giorgio Fontana, herausgegeben von Sellerio, aber wenn es wahr ist, dass „ein Buch die Axt für das gefrorene Meer sein muss.“ ist in uns“, wie Kafka selbst 1903 an Pollak schrieb, an Kafka und nur an Kafka ist es richtig, zurückzukehren, mit ihm und nur mit ihm ist es richtig, innezuhalten und zu verweilen, an diesem großen Tag. Schließlich mag es viele Interpretationen geben, aber der Text ändert sich nicht; Die Schrift, so behauptet der Priester im vorletzten Kapitel des „Prozesses“, „ist unveränderlich, und Meinungen sind oft nur ein Ausdruck der Verzweiflung über diese Tatsache.“

Wir müssten in die nächstgelegene Kirche gehen, um ihn eine Messe lesen zu lassen, damit der heutige Priester zu Beginn sagen könnte: „Wir gedenken Franz Kafkas unter den Gläubigen des Verstorbenen zum hundertsten Jahrestag.“ Erinnern Sie sich daran, es zu lesen und noch einmal zu lesen, um junge Menschen einzuladen, die sich in den Ferien auf ein Leben zwischen Tanzen und Rausch, Rauchen und Trinken mit ständig eingeschaltetem Mobiltelefon vorbereiten, zumindest einen Blick auf diese unsterblichen Seiten zu werfen, um die zu landen ersten Schläge der Axt auf das gefrorene Meer, das in ihnen ist. Sie würden dort alles finden, was sie belebt und erschreckt, und sie könnten alle möglichen Interpretationen geben, ohne jemals eine davon zu bestätigen, wie Mauro Nervi zu Recht in der sehr wirkungsvollen Einleitung zum oben genannten Bompiani-Band schreibt.

Kafka hatte Probleme mit sich selbst und mit dem Anderen, für Aldo Carotenuto „dieser verstörende Andere, der in seinen Schriften auftauchte und jedes Mal eine andere Rolle spielte: der Angeklagte, der Richter, der Arzt, das Insekt, der Hund, der mächtige Herr der Welt.“ Schloss und die dichte Gruppe von Liebenden, von Frauen, die bald dick, elefantisch und kastrierend sind wie Gardena, oder Brumelda, bald dünn und einladend wie Frieda, ein Bild der Leidenschaft.

Wie gerne hätte ich Kafka vor mir gehabt in einem der analytischen Gespräche, die geführt werden, um zu verstehen, mit wem man es zu tun hat und sich selbst, denn mit Kafka hätte ich alle Menschen der Welt umschlossen vor mir gehabt in einem einzigen Unbewussten, in einem einzigen Wesen, in einem einzigen höchsten Wesen von Sensibilität und Ängsten, von Geheimnissen und Tabus, von Ängsten um Leben und Tod, von Elend und Größe.

Nervi erinnert sich, dass „Kafka in seinen Tagebüchern und Briefen eine ambivalente Haltung gegenüber der Psychoanalyse einnimmt; Einerseits ein klares Interesse, andererseits eine häufige Skepsis, insbesondere auf therapeutischer Ebene. Ich hätte gerne mit der Hilfe von Freud, den er mit Begeisterung las, an dieser Skepsis gearbeitet, um ihm zu zeigen, dass man die Psychoanalyse nicht um Heilung von irgendeiner Krankheit bitten darf, außer um die Veränderung des subjektiven Blicks, den man auf die Krankheit hat Welt und Krankheit. Denn wie kann man Kafka Ihrer Meinung nach heilen, wenn bei Kafka die Leere spricht, der Mangel, der brennt, das Loch, das nicht gefüllt werden kann und darf?

Kafka schreibt in der Erzählung „Untersuchungen eines Hundes“: „Es war klar, dass sich niemand um mich kümmerte, niemand unter der Erde, niemand oben, niemand im anderen, ich starb an ihrer Gleichgültigkeit, die sagte.“ : hier stirbt er ; und so wäre es passiert. Und habe ich nicht zugestimmt? Habe ich nicht dasselbe gesagt? War es nicht ich, der diese Verlassenheit wollte? … Vielleicht war die Wahrheit nicht allzu weit weg, und deshalb war ich auch nicht so verlassen, wie ich dachte, von anderen verlassen, sondern nur von mir selbst, der versagte und starb.“

Scheitern und sterben, während wir heute alle gewinnen und genießen wollen. Aber ohne Verständnis für Scheitern und Tod, immer krampfhaft auf Sieg und Vergnügen ausgerichtet, verstehen wir das Leben nicht. Kafka hilft uns, es zu verstehen und zu erleben wie kein anderer. Er bleibt die mächtigste Axt für das gefrorene Meer in uns.